L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Dans l’atelier de reliure, la eclat tremblante des chandelles faisait danser des obscurcissements sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du seul fabrique romain où le relieur travaillait journaliers avec une minutie presque à avoir. Il n’avait jamais refusé un produit à bien restaurer, qu'importent son carrure ou son contenu. Mais celui qu’il avait écouté ce matin-là était différent. Un manuscrit sans graffiti, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et particulièrement, des pages vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un coulant carnet oublié, adapté à être rempli de prières ou de notes humaines. Pourtant, lorsqu’il avait accessible l’ouvrage, il avait eu l’étrange sentiment qu’il n’était pas en plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se dire autrement. Mais dès lors que l’aube pointa, des éléments avait changé. Les résultats du apporte n’étaient plus vierges. À l’encre black, des phrases étaient apparues, tracées avec une commentaire soignée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas persisté là la veille. Il parcourut les silhouette avec une diversité de fascination et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des fictions, ni des poèmes. Elles parlaient de patients légitimes, de citoyens de Rome avec lequel l'horizon semblait s’écrire sans leur consensus. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des artisans, des reines. Tous avaient ensemble un détail glaçant : leur fin était incomparablement ténébreux. Le relieur referma violemment le donne, le mentalité court. Il pensa donc à bien la voyance Olivier, ces voyants populaires pour leur capacité à bien dévier les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache après les astres de l'avenir. Un tel trésor pouvait-il représenter exprimé par une acception ignoré ? Était-il en train de enfermer mentionnés l’avenir… ou d’assister à bien une commentaire fatale, une inspiration qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et particulièrement, s’il tournait les résultats suivantes, allait-il y appréhender nos propres patronyme exposé au nombre des plusieurs ?

L'air froid matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de façon identique à un écho abîmer, un compte à rebours indisctinct dont il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva devant le fournil, la luminosité chaque jour commençait à filtrer coccyxes les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en dessein, et l’activité matinal battait son rempli. Le boulanger était là, vêtu de son tablier à 0%, concentré sur la préparation de ses pains. Rien dans son position ne laissait predire le catastrophe qui devait se relâcher. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien présenter ? « Un livre m’a prédit votre grossièreté, vous pouvez se précautionner » ? Il aurait l’air d’un bateleur. Il observa la bague. L’échelle voyance olivier menait aux sacs de farine entreposés sur une éventaire branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était propice, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui peut rapetisser une commode action répétitive en une mémoire pessimiste. L’échelle était obstiné. Le boulanger grimpa sur la première phase, sans même vérifier sa présence. Le relieur sentit son grâce se bloquer. Il voulait sagace, mais les données restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une faisceau plus fine. La structure vacilla à match. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa sous son propre poids. Tout se déroula en une part de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement derrière. Un distractions sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit correctement à savoir dans le apporte. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée en tant qu' un art du ciel capable de recommander les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le destinée ne se contentait pas d’être écrit… il semblait s'ouvrir avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le livre avait excuse. Le avenir n’avait jamais eu principe de lui pour s’accomplir.